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在以往类似的场合下,布鲁斯从未如此清楚地确定这样一个再明了不过的事实，意识就像一把从火中滚过的热刀，将黏糊糊的、如黄油一般的梦乡从中间切作两半,刀面映出他的眼眸,直至他喉咙中发出徒劳的哼笑,轻蔑、傲慢,再上一点可怜的自我放逐,就好像这样做就能安慰到谁似的。随后，他突然发现,这些情绪都不是他的,只因为他也如此过，就理所当然地混淆了其中的界限。
布鲁斯正置身于布莱雷利的梦境中。
私人化的记忆、过往、悲喜在梦境面前都不过是一件件无可遁藏的材料，不受控制地为世界独一无二的观众上演滑稽的戏剧，过去、现在以及未来,反反复复，但很少有人能从这神秘的国度中带走什么,一点片段,一点香气，一点旋律,竖日就会在晨光中消逝。
他知道自己在做梦，也知道自己不应该在此处,他翻开修道院的抄�
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