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他抬起头来。
这里是塔顶，这座塔尚未建成，他现在就位于尚未竣工的塔顶上。
周围是夯实的黄土，风一吹还会有一些黄色的粉尘扬起，被风从高塔上吹落。
这高塔有多高？他不太知道，只记得这是一座直通天际的高塔。
那么，自己在这塔顶又要做什么呢？自己原本是要做什么来着？
他挠挠头，自己看起来忘记了许多的东西。
我是……我是谁？
他抬起手，仔细的打量着手臂上深紫色的花纹，仿佛不认识自己的手臂一般。
可是，这明明就是他的手臂，每一寸皮肤他都熟知于心。右手食指涌出紫色的墨水，心底的安心感也随着墨水一起涌出。
他抬起手看着右手食指的尖端，十根手指中右手食指是特殊的——前段轻薄而尖锐，指甲盖上还开了专门用以下墨的凹槽。
钢笔？他摇了摇头，这是自己的手指。
自己是在做什么来着？他扬起另一只手，发现另一只手上举着另外的东西。
是本书，他从中间随便打开这本书。
空白的，一个字都没有。
他又往前翻着，最后发现这本书只有前面的几页写了字。
这是自己的字？他用手指轻轻摩挲着书页。
是的，是的，我在写一首诗。
写一首情诗，送给……
他的动作一顿。
……送给谁呢？
送给小鱼么？在清澈的溪水中，畅快地游动着的、可爱的小鱼。
送给小鸟么？在广袤的森林中，自由地飞翔着的、勇敢的小鸟。
送给常春藤么？在荒凉的废墟，顽强地攀爬着的、坚韧的常春藤……
送给皎洁柔和的月亮么？送给温暖人心的太阳么？送给娇俏调皮的星星么？
送给柔和的春风，送给清亮的山泉，送给奉献的硕果，送给无暇的雪花……
送给……谁？
不记得了。
那就读诗吧，在这高高的塔顶上读诗，让风儿将这首情诗送到远方。
那时，那个人，一定也能听得见吧？
他没有嘴巴，没法发出声音。
但他要读诗。
“我愿意是激流，
……
只要我的爱人，
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